circuitos de circulación
tanto tengo incontinencia mental como a ratos estreñimiento.
Por momentos la verborrea neuronal pareciera imparable,
a veces el autismo es total.
Categoría: libro del yo
15 Noviembre 2005
15 Noviembre 2005
reclamo
mi yo de ayer me reclama hoy · parece ser que no anda muy contento con el yo de ahora · se piensa que el yo de mañana va a hacer también lo mismo · y eso no le gusta nada ·
mi yo de ayer es patético · hablo yo · la de aquí · sentada frente al laguito de ocas gansos patitos · con sirenas de máscaras negras que rememoran a un Satie que no tengo el gusto · ocho tubas · una en el número 11 que pasa ahora frente a mi y no suena · simplemente rema · una tuba y un sireno ·
hay árboles en el agua · con sus raíces afuera como rodillas juntas y pies torcidos · los de una roca · la piedra ·
15 Noviembre 2005
bajo mar camufladas
el todo supera ampliamente a esta ínfima partecita viviente.
Mi mente está agotada. Aunque siento que todavía puedo más y continúo el camino, escaleras abajo, al karakú(*) de la cuestión (que ya ni sé cuál era la cuestión, el signo de pregunta o la duda?)
todavía se puede estar un momento más luchando, abriendo un ojo, espiando por detrás de la puerta, viendo todo lo que sucede en forma de cerradura, con ganas de estar ya del otro lado.
Querer, no querer, no querer pero querer y seguir queriendo al final siempre quiero y no.
Ya no más.
Quiero mi nueva mente. No la de siempre. Quiero mi nueva visión, esas nuevas gafas del mercadillo y el librito? Ahhh... ese es otro cuento. Ese que termina cuando el chico y la chica se abrazan, dan un beso, se toman y sueltan de las manos, una mirada uno, otra mirada el otro, una de ambos y cada uno ‘pa su volcán.
Él sigue su camino, ella entra en su hormiguero rojo y moraleja:
‘carpe diem, desapego y let it be’.
Consigna: ‘no atajarse a nada’. Soltar hasta lo último, lo inimaginable, soltar las ideas de las ideas. Ir a la madre, al padre, a la fuente de esa idea. Enterrar a los impostores, a esos padres que no eran tal.
Volver al padre, a la madre, a las abuelitas de las abuelitas. Volver a esa IDEA que existe como este lugar, como este paisaje. Tal como la montaña, palpitar, sentir la piedra, la herencia, comulgar con la Natura.
Ya dejo de ser yo, dejo todo, voy a la fuente.
Hay estrellitas en la tierra, bajo el agua, a través de burbujas. Constelaciones en la tierra, bajo mar camufladas para aquellos ojos que quieran ver.
(*)karaku en guaraní = médula, núcleo (de la cuestión)
15 Noviembre 2005
Yo, en mi máxima expresión.
Hoy es siete u ocho. No estoy segura. Pero, éstas fechas generalmente las recordaba. El cumpleaños de Bhava, el patio del colegio, las tardes en el barrio, la bici, los patines y el ring-raje.
El patio del colegio. A veces un laberinto para mi. escondite. el patio de casa, pero afuera.
El lugar donde dejar de ser yo para ser yo de verdad. Está legal... sí. era legal. una chica legal. combinaba. no llamaba la atención.
Buscaba a alguien en el patio del colegio, me perdía un rato. Dejaba a las compañeras, elegía un lugar.
Después dejé de combinar. corría a la gruta, a encontrarnos nomás. por los pasillos curvados del patio, intentaba no pisar las plantas.
colegio, casa, casa de Bhava, miro mis viejas plantas nuevas. el caminito de cualquier patio de toda la vida.
estoy en mi patio, tirada al sol, una samba da saudade de aquel patio patiecito pedazo de tierra que uno recuerda siempre, lo lleva puesto, lo reagrupa como a las planteras: por familia, grupo, apariencia.
en ese patio es casi imposible no lanzar la mueca habitual, interludio de llanto y risa que prueba ser lo uno, ser lo otro y queda ahí.
emoción que sale todo mal y de cualquier manera, como mis palabras guardadas en mi roperito, detrás del sauce llorón.
El sauce, un patio dentro de un roperito de madera oscura. Mi casa, el colegio, yo en mi retrato, de rosa, con un ramo imaginario en una silla quasi real, aunque sólo un bosquejo y mi boca redonda, cerrada.
Y mis ojos abiertos, un libro como siempre.
15 Noviembre 2005
anécdota
Una mosca, una mota de remolacha en el dedo del pie izquierdo y una hormiga compartieron por una milésima de segundo la misma baldosa del patio de casa.
Sobre mí
Lo mío: la identidad. El yo de cada cual...... Todos fuimos de 3-5 años. Como una etiqueta, aunque más que eso, claro que sí. fuimos un yo de 3 a 5 años, que conocía a tú: mamá, vos: papá, él: hermano, ella: la sister en inglés que acaba de llegar, ellos: los que ven todos los que somos y el vosotros: lo descubrí más tarde, aunque sabía que existía y aprendí a conjugarlos, no entendí su real uso y significado sino décadas después, cuando en la tierra de vosotros veo que somos todos pero sin ellos. Algo así.
Pero yo y vos. y el jardín, que no es ella ni él sino lo total, global, universal, como el cielo azul y sus nubes de allá y no de aquí. El mar de acá no hay allá. El río rojo tan ancho de allá no lo encuentro casi aquí. Acá, los ríos son como nuestros arroyitos y ni eso. Un Chololó por favor. Es el lugar a conocer de 3 a 5 años y si se puede antes. Siempre. Desde que todo comienza en un poco de agua que cruza la tierra y la surca y se bebe y sale una semilla que, con más agua, sol y tierra crece y es también de 3 a 5 años, pero crece y creció tanto que hoy nos da la sombra tan deseada en verano en ese lado del mundo, en el centro del continente, en el hemisferio Sur llamado Paraguay, lugar entre aguas, río que parte dos porciones de tierra, oriental y occidental. Vivimos en el oriente de nuestro gran corazón, enseñado a ser patriota, a hacer patria de todo, de un corazón por ejemplo, que tiene ganas de conjugarse con yo, tú, él, ella, lo, nosotros, vosotros, ellos, todos, uno.
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